— Эй, ты!  Иди сюда, помочь надо.

— У меня вообще-то имя есть.

— Мне все равно есть у тебя имя или нет. Главное, чтобы руки были. Процессор заклинило. Держи вот здесь рычаг на материнке, а я буду его подковыривать. Осторожней, не обожгись.

Через некоторое время процессор был извлечен. Худой паренек с копной соломенных волос и бесцветными, едва голубыми глазами покрутил в руках корпус с позолоченными ножками и бросил в офисную урну.

— Чего случилось то?

— Джампера перепутал. Понаделают всякой фигни, а виноват всегда кто? Админ, конечно.

В воздухе едва заметно пахло горелым текстолитом. Я этот запах ни с чем не спутаю, так как в школьные годы лазал по свалкам вокруг местного радиозавода.

В обед решил не ходить в кафе и ограничиться бутербродами. Все остальные из офиса ушли, и я решил перекусить прямо на рабочем месте. Вдруг, сбоку на столике, заработал принтер и выплюнул три листа бумаги. Я знаю, что это нехорошо, но ничего не могу с собой поделать. Подхожу и с удивлением смотрю на распечатку. Передо мной подробный отчет о том, как умирал процессор, который, судя по всему, я помогал вытаскивать из платы сегодня утром. Прописаны режимы, температуры, производительность на всех стадиях, описание точки отказа.

Из коридора появляется человек с хорошей осанкой в идеально сидящем сером костюме. Я здесь работаю всего три недели, не всех знаю. Скорее всего, это начальник отдела безопасности.

— Иван! Иван, чтоб тебя….

Из каморки напротив появляется Иван – Windows-админ. Немного полноватый, добродушный, никогда не унывающий парень. Известен тем, что его кладовка доверху завалена всяким барахлом, и он как сеятель круглые сутки разбрасывает по офисам мышки, коврики, кабеля, мониторы и ноутбуки. Никогда ничего ни для кого не жалеет.

— Иван, объясни, почему принтер в моем кабинете и этот принтер называются одинаково?

— Ну дык, это… Они же одной модели, вот и называются одинаково…

— Смотри, допрыгаешься у меня. У меня связи в военкомате. Будешь служить… как в песне поется… так же, как все.

Безопасник смотрит на меня колючим взглядом, выдергивает отчет у меня из рук и скрывается за поворотом коридора.

— Иван, у тебя, что неприятности будут из-за меня?

— Да нет, я уже привык. Он меня каждую неделю грозится отправить, то на Байконур, то на Камчатку, то вообще называет такие места, которые я раньше не слышал. Все норм.

— Слушай, а что это за парень такой со светлыми волосами. Ну еще в футболке такой с пацифистским знаком…

— А, так это Костя-ЭЙ-ТЫ. Наш админ по серверам.

— Почему я его раньше не видел?

— А он только по ночам работает. Днем только иногда, когда трабл какой-нибудь. Он нахамил тут одним людям. Потом попросился на ночь перевести. Никто не возражал. Он вообще немного странный. Как кого зовут не помнит, или не знает… или… ну в общем и прозвище у него отсюдова. Но если какая-то проблема, то идут к нему – больше не к кому.

Решаю дождаться вечера и поговорить с Костей. Вообще полезно иногда уйти из офиса очень поздно. Или прийти очень рано. Много интересного можно узнать.

Уже все разошлись. Туплю над какой-то строкой в генераторе отчетов. Уже девять вечера, офис пустой. В десять с банкой пива в руке появляется Костя.

— Костя, привет, хочу поговорить, не против?

— А, это ты. Чего надо?

Рассказываю ему про то, что видел отчет. Костя на меня смотрит оценивающим взглядом, что-то решает в уме.

— Это.. как там тебя... Пойдем в бар, тут внизу… Пиво пьешь?

— Пью

Подходит к концу половина кружки, а я не знаю, как построить разговор.

— Ну и часто ты такое… пекло устраиваешь?

— Да нет, не очень. Только если какие-то непонятки. Ты пойми, мне ведь не просто сервера нужно настраивать. Мне еще нужно получить максимальную производительность. Иногда я даже разгоняю… кой-чего кой-куда. Здесь любая информация не помешает. А информации нигде нет. Производители вообще туман напускают. Предельные режимы засекречены, коммерческая тайна. То у них там что-то залочено, то разлочено.

— И откуда ты на это деньги берешь?

— Начальник отдела безопасности подкидывает, в обмен на отчеты. Деньги у него есть, он с финдиректором на охоту постоянно ездит.

— А ему-то зачем?

— Какими-то военными процессорами занимался, пока в отставку не ушел. Интересуется, в общем. А потом, мне кажется, что эти отчеты не только он читает. Бывших полковников не бывает…

Посидели еще немного.

— Слушай, а что нельзя без этого всего, ну в каких-то стандартных режимах, потихонечку.

Костя усмехнулся и сделал два больших глотка.

— Стандартные режимы… Нет у нас никаких стандартных режимов. Выжимается все что можно из алгоритмов, из железа, из шин, из физических законов. Вот ты программист, скажи, какой стандартный режим может быть у алгоритма сортировки?

А еще знаешь что интересно? Откроешь боковую стенку у компьютера, покажешь обычному человеку, что он увидит? Лениво крутится вентилятор, едва пощелкивает винчестер, иногда мигает какой-нибудь светодиод рядом с сетевым интерфейсом. Ничего не происходит. Этот человек даже не догадывается, что процессор с гигагерцовыми скоростями складывает и перемножает, весь обвешан термодатчиками, какие-то ядра подключаются, какие-то отключаются. Гигабайты уходят в память и возвращаются обратно. Шины работают на пределе. Головки винчестера ловят микронные зазоры. Везде кэширование. Все что можно, вычисляется наперед, даже если никогда не пригодится. Идет адская борьба за результат.

 Костя сделал еще два глотка, а потом добавил:

— Так же смотрит человек со стороны на ИТ-компанию. Люди ходят неспеша. Сидят, щелкают клавишами. Кофеек пьют в комнатах отдыха. А на самом деле…